Терпеть не могу когда меня называют писатель. Слово «писать», если не заморачиваться с определением в нём ударной гласной, звучит довольно двумысленно. Мне больше по душе слово автор… . Неделю думал, а что, собственно, написать? Думалка вспотела, волосы опали на клавиатуру, а текст на экране монитора оставался просто текстом без той сладковато-кислой литературной мандаволинки, которая и превращает мысль в мысль, книгу в книгу, а автора в литературного наркомана. Взял в руки свой древний блокнот, ручку и…. Попёрло! «Всё течёт, всё меняется», жму - руку Гераклиту. Ты меняешься, я меняюсь, мир меняется, а книга как валялась в черновиках пятнадцать лет назад, так новёхонькая и валяется. А, что там у нас с внутренним её содержанием? Бэц! Ну надо же! Новёхонькая, бодрая, не усохла, не прокисла, бери мыслишки и без облизывания засаживай в блог – читабельно! Сам себя не похвалишь – кто похвалит?