Пятый угол Вселенной
Приобрести произведение напрямую у автора на Цифровой Витрине. Скачать бесплатно.
Терпеть не могу когда меня называют писатель. Слово «писать», если не заморачиваться с определением в нём ударной гласной, звучит довольно двумысленно. Мне больше по душе слово автор… . Неделю думал, а что, собственно, написать? Думалка вспотела, волосы опали на клавиатуру, а текст на экране монитора оставался просто текстом без той сладковато-кислой литературной мандаволинки, которая и превращает мысль в мысль, книгу в книгу, а автора в литературного наркомана. Взял в руки свой древний блокнот, ручку и…. Попёрло! «Всё течёт, всё меняется», жму - руку Гераклиту. Ты меняешься, я меняюсь, мир меняется, а книга как валялась в черновиках пятнадцать лет назад, так новёхонькая и валяется. А, что там у нас с внутренним её содержанием? Бэц! Ну надо же! Новёхонькая, бодрая, не усохла, не прокисла, бери мыслишки и без облизывания засаживай в блог – читабельно! Сам себя не похвалишь – кто похвалит?
Помоги, Господи, скромному труду сему!
7 января 2008 год от Р. Христова.
Это круто! Вообще, эта муть началась задолго до сегодня. Годков этак десять -…надцать я мучительно, от запоя к пьянке, решал, требуется предисловие серьезному роману, или качественная литература потому и хороша, что обходится без вступлений. И вот, пока эти творческие муки рвали пьющую душу, знаменитый «московский одессит» заявил, что серьезная литература, оказывается, вообще невозможна без эпиграфа или посвящения.
Кому посвящать? Где? За что? Меня начала укачивать радость подступающей шизофрении.
Вот Бунин, - говорил я сам себе, - никогда не опускался до эпиграфа. «Суходол»,- писал Иван Алексеевич, и всем сразу становилось ясно, что суходол он суходол и есть, и что эпиграф к этому суходолу выходит разве что матерный.
- Подумаешь, Бунин, Б-у-у-нин! На каждого И.А.Бунина у русского народа всегда находится И.Е.Бунин, - возражал я, развивая шизоидный диалог. «Мог ли,… скажем Лев, который Толстой, не тискать кровожадное: «Мне отмщение, и аз воздам» к Карениной? - Вполне мог, - отвечал мне я сам, - и, может, кончилось бы там все не так по-свински. Или Вронский ошибся бы с запиской, или паровоз опоздал и Анюта нарожала бы детишек на радость рогатому мужу.
В конце концов, я не мог не прийти к выводу, что все эпиграфы - это пижонство, отрыжка буржуазной литературы и убожество, но поскольку все остальные этого пока не знают и лепят их куда попало, я решил тоже чего-нибудь пришпандорить, чтобы все думали, что я не самый умный. Выбирая эпиграф, я прочитал около четырех тысяч томов и не нашел в них ничего стоящего, поэтому придумал его сам.
Да! Черт, а посвящение, сказавши «а», надобно бы и «б». Кому бы мне все это посвятить? Родным? - банально. Любимой? Хм, - приемлемо, но какой именно? Первую плохо помню, а с последней, так и вовсе не знаком. В будущем могут возникнуть просто дикие непонятки - отставить. Так кому же? Господу - богохульно, Родине - высокопарно, природе - материалистично, а философии - заумно. В-о-о! Посвящу-ка я все это дело пьяной, молодой бомжихе с Киевского вокзала Москвы. Итак, неизвестной, молодой, пьяной бляди в хаки, поцеловавшей восьмилетнего парнишку 23 августа 1975 года от Рождества Христова на Киевском вокзале города Москвы возле ларька «Соки», посвящается.