Человек вышел из вагона на небольшой станции, быстрым шагом пересёк железнодорожные пути и остановился. Он поставил на снег увесистый чемодан, который держал в руке, протер очки и осмотрелся вокруг. На нем была длинная шинель без погон, офицерская фуражка, да длинный шарф в несколько раз обернутый вокруг шеи. По лицу сразу было видно, что этот человек интеллигентный, воспитанный и хорошо образованный. Редко встретишь в такой глуши подобных людей, да и что им тут делать, все благородные сбежали ещё в революцию. Не прошло и нескольких минут, как послышался гудок паровоза да скрип колёс и поезд медленно тронулся. Состав стал набирать скорость все быстрей и быстрей, чёрный дым окутал все здание маленького деревянного вокзала, но сильный ветер быстро разнес его по всей станции. Метель только начиналась, появлялись снежные заносы, да сугробы. Вот состав мелькнул последним вагоном, который со стуком скрылся в снежной мгле. На улице быстро темнело, наступал вечер, рядом с вокзалом в начале и конце маленького перрона горели керосиновые фонари, которые качались и слегка поскрипывали на ветру. В окнах старых домов небольшого посёлка, который находился сразу за вокзалом, стал появляться свет. Незнакомец поднял свой чемодан и направился в сторону перрона в надежде зайти в вокзал и немного согреться.

— Эй, товарищ! Вдруг услышал он незнакомый голос. Человек обернулся и увидел перед собой старика. Старик был небольшого роста, с рыжей бородой, одной рукой он придерживал высокий воротник теплого тулупа, прикрываясь от сильного ветра.

— Позвольте поинтересоваться, ваша фамилия не Плешаков?

— Моя? — Удивился незнакомец, — именно Плешаков, Валентин Данилович. Простите, с кем имею честь...