...Витька стоял у зебры и негодующе пялился на обратный отсчет красных цифр. Был он ершистым, нескладным, нетерпеливым подростком. Не юноша, однозначно. Тут по другую сторону дороги к зебре приковыляла старушка – именно что приковыляла: с палочкой, согбенная и очень, очень в возрасте. Даже и не в почтенном уже, а каком-то неприличном. Витька стиснул зубы. Стариков он недолюбливал и побаивался: неужто и сам когда-то станет таким? Будет шаркать, шамкать, выпрашивать внимание… А эта бабка прямо-таки олицетворяла собой все его страхи.  Как можно быть такой старой? И такой одинокой? Кто вообще разрешил ей выходить на улицу, весной? Нет, в 35… ну в 40… ну в 45… он возьмёт от жизни всё и спокойно уйдёт. Таким он точно не будет.

         Бабка вдруг подняла голову и уставилась на него. Витька негодующе фыркнул. Возможно, она просто смотрела перед собой и даже не видела мальчишку напротив, но Витька был уверен в обратном. Смотрит. Оценивает. О чём-то хочет попросить. Нет! Оббежать её надо, оббежать как можно дальше.

         Ну, вот и зелёный. Витька ступил на переход и…